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Brasileiro é espécie prática, sabe fazer as coisas com uma rapidez sem tamanho. Pode conferir isso em qualquer esquina por ai, pergunte: O que nós fazemos pra resolver isso tudo? Simples, pequeno gafanhoto, saca as panelas, pede para as madames baterem bem forte e enxota a presidente para Cuba. É simples ou não é? Rápido, prático e sem todo esse estresse. E quem assume a coisa toda sou eu que falo, que bato panela, que digo o que bem desejo com quem me interessar. Petista, de Direta, de Esquerda, Comunista, Ista, Alquimista, tudo se resume a rótulos. Temos esse vício também, de definir as pessoas, dizer seus limites e o que devem fazer em nossa exemplar sociedade. Mas me responde, amigo que rotula, que destitui, que interpreta a constituição como se fosse a bíblia que você usa todos os dias em teus cultos para disseminar ódio, me diz, isso não cansa?

Me responde quando puder. Quando não estiver tão ocupado em olhar para o lado, não para si, de se importar com o que ocorre dentro das mansões ou nas favelas, quando tu conseguires parar de interferir onde não és chamado, só ai me responde e olhe lá, porque mesmo perguntando não garanto que esteja pronto para ouvir mais absurdos.

Suíça. Lugar bonito. Lugar bom para se visitar. Lugar excelente para se esconder dinheiro, não é verdade, camarada Cunha? Acho que não. Brasil, cheio de seu sincretismo, mas na mente de alguns amigos é o território excelente para uma reforma religiosa, cultural e social, mas o interessante, a reforma quem dita são eles e só. Que bela bancada, que belo monstro críamos. Não cito os defensores da ressurreição ditatorial ou os descendentes de Pedro, não cito porque roubaram minha paciência. Meu sono.

Vou contar o que ocorreu para que minha enorme calma partisse para outra. Não é de hoje, nada disso, é coisa antiga, coisa de mais de séculos. De lá de Boa Vista, até quem sabe Porto Alegre e para bem além, alguns morreram, alguns sumiram (Sim, puf), outros até hoje não conseguem assimilar o que é verdade, o que é medo, o que é terror, tudo isso por conta de uma tal liberdade, por conta de um terço de voz. Bem antes outros nem se importavam de sofrer dia após noite, tudo por conta dessa menina, bem mais bonita que Suíças e Franças, isso está enraizado desde quando pisaram “intrusos” em nosso litoral, mas pisaram e assim se fez Brasil. Brasil consciente de seu lugar e de onde consegue se erguer, país com um potencial fora do comum. Agora me diga, tudo isso para o que temos hoje? Para que homens que gritam por morte e intolerância fiquem desfilando, bancando vícios, furtando a sua, a nossa, a paciência de qualquer ser humano que bem pense? Faça-me o favor, paneleiro, monarquista, amigo de Médici, eu não sou pago para isso, e nem se fosse. Não aprendi a escrever para ficar calado frente a tais absurdos. Não jogue pedra no passado, nem manche o presente que trilho junto a tantos outros racionais. Não me venha com devaneios políticos que de nada ajudam a democracia. Juro que não queria citar “democracia” neste texto, pois é palavra que machuca o ego de certas pessoas, é palavra que não pode ser usada pois parece clichê, chiclete há eras mastigado. Democracia é tão mal usada que entrou no desuso.

Sem essa de solução prática, não existe, ficou claro entre os tempos, não criou-se um método para atingir milhões de uma hora para outra. Pensemos em projetos, algo que perdure e que mude não só as estruturas superficialmente, mas que afete as mentalidades. Parece que o gps foi desativado, ou gasolina acabou, vai saber, mas não saímos do lugar pois não temos nem motivação nem caminho para ir. Não se pode é querer regressar, quem isso desejar, volte sozinho, enfrente o passado, leve seus esforços e seus belos discursos para o escuro do passado e por lá fique, só assim recupero paciência, um pouco de alegria e quem sabe, por não ter que me estressar mais, deixo de escrever.

Um questionamento surgiu em meio à aula, qual a necessidade de um mártir? Porque um povo se apega tanto a dados históricos que de nada parecem servir, que só são informações adicionais em pesquisas? A resposta é simples: Porque sim.

O zumbar de tambores, o bradar de espadas, o registro apressado de um qualquer que tornou-se grande, é assim que se constrói o panorama suficiente para ao menos resguardar pessoas ao redor. Tudo influencia nas questões políticas, tudo converge para esse ponto, não me diga que existem esferas singulares, existe sim uma rede de informações, a qual estamos inseridos e sem ela não conseguimos achar significância na existência. Veja bem, existiu uma época em que foi necessário captar a essência de um Jesus mineiro, foi preciso construir essa imagem de um mártir surreal, um homem que nunca existiu, para que no fim se justificasse uma causa, para que tivéssemos o que outros tem. Transformaram pessoas escravizadas em guerreiros estupendos, que se pudessem usariam até armaduras, ergueram-se monumentos em prol destes homens e mulheres, mas me diga, para que? Isso na mente do desavisado não influencia em nada, o presente aparente ser intocado por tais fatos, de nada serve, a política não usa essas justificativas, a economia não funciona por conta desses heróis e deuses, a educação não é guiada por tais premissas. O inocente assim pensa.

Para que existisse uma revolta, criou-se o centro motivador, para que chamassem esse território de república, convocaram Marianes, para que a monarquia caísse tiveram que se apoiar em teorias de outros. Somos a cópia, não é agradável ser a cópia. Por esse motivo e nenhum outro o homem deseja ser a primazia, deseja ser o primeiro a habitar este território, deseja ser o inventor do avião, de tal religião, da poesia, deste tipo de poesia. Se não temos lembranças, por mais que sejam falsas, não temos nada no que se apoiar. Ao falar em política, falasse com toda a vontade que inconfidentes já tiveram, usa-se todo o sangue derramado por filhos de Olindas, se resguarda em qualquer resquício de tupi guerreiro, de Xavante indominável. Percebeu? A memória é essencial em qualquer situação, se não existe um ideário, uma referência, não se existe.

O romantismo usado nas diversas obras atuais é tremendo, ele está revestido por diversas camadas de contemporaneidade mas ainda resiste em qualquer história. Das sagas internacionais até os livros, os novatos, de nosso país. Não se escreve uma palavra bem dita sem um pingo de amor e ódio no coração, nem que seja um resquício, lá está presente na produção literária, fale-se de tragédia, alegria ou desprezo, é intrínseco e muitas vezes não percebido, digamos que a maioria dos escritores não desejam passar tal imagem, mas passam, só basta um olhar específico, um olhar não traumatizado ou enjaulado pela máquina internacional. Não se constrói boas obras ao se limitar à fronteiras, isso é óbvio, não se faz uma história convincente se ficarmos brincando de admirar Clarices ou Vinicius e apenas esses, se entrincheiramos o conhecimento ele acaba por não servir de nada, é necessário sim uma visão geral das coisas, um tatear abrangente ao procurar escrever, mas existe um porém, nesse porém vive a balança cultural de muitos. Quando está pende para o de fora um problema pode sair das páginas, devorar o leitor e transforma-lo em só mais um no meio de tantos, persuadidos por uma política de que não é necessário ser o primeiro ao habitar o continente, que isso de encarar o histórico não é primordial para se entender, que conceitos de nação e país são apenas conceitos e de nada influenciam. É perigoso transmitir ideias, principalmente quando nessas ideias prevalecem uma síndrome de vira-lata, de tolo desinteressado.

Não somos os coitados, os bestializados, nunca fomos. O problema não está em ser ou não ser, mas em querer transformar-se, em desejar ter aquela face. Não se engane, deixe de ilusões, você nunca terá um sangue uno, nunca será alvo como seu consciente, poluído de névoa impenetrável, você é o aglomerado de idades, de tragédias, você, ao tomar a verdade para si acabara percebendo que sempre foi a vitória. O resultado de construções que despencam mas que emergem por serem o que são, o que sempre foram. Você vive a memória, aceite.

ULTIMATUM

Mandato de despejo aos mandarins do mundo

Fora tu,
reles
esnobe
plebeu
E fora tu, imperialista das sucatas
Charlatão da sinceridade
e tu, da juba socialista, e tu, qualquer outro
Ultimatum a todos eles
E a todos que sejam como eles
Todos!

Monte de tijolos com pretensões a casa
Inútil luxo, megalomania triunfante
E tu, Brasil, blague de Pedro Álvares Cabral
Que nem te queria descobrir

Ultimatum a vós que confundis o humano com o popular
Que confundis tudo
Vós, anarquistas deveras sinceros
Socialistas a invocar a sua qualidade de trabalhadores
Para quererem deixar de trabalhar
Sim, todos vós que representais o mundo
Homens altos
Passai por baixo do meu desprezo
Passai aristocratas de tanga de ouro
Passai Frouxos
Passai radicais do pouco
Quem acredita neles?
Mandem tudo isso para casa
Descascar batatas simbólicas

Fechem-me tudo isso a chave
E deitem a chave fora
Sufoco de ter só isso a minha volta
Deixem-me respirar
Abram todas as janelas
Abram mais janelas
Do que todas as janelas que há no mundo

Nenhuma idéia grande
Nenhuma corrente política
Que soe a uma idéia grão
E o mundo quer a inteligência nova
A sensibilidade nova

O mundo tem sede de que se crie
Porque aí está apodrecer a vida
Quando muito é estrume para o futuro
O que aí está não pode durar
Porque não é nada

Eu da raça dos navegadores
Afirmo que não pode durar
Eu da raça dos descobridores
Desprezo o que seja menos
Que descobrir um novo mundo

Proclamo isso bem alto
Braços erguidos
Fitando o Atlântico

E saudando abstratamente o infinito.

Álvaro de Campos – 1917

Amanhã vai ser outro dia. Bela música por sinal, mas que frase sem conteúdo, ela se enquadra perfeitamente na seção de auto-ajuda. E vamos lá, vamos conversar sobre livros de auto-ajuda: Como alguém consegue ler algo daquele tipo? (Lembrando, se você gosta e tem vários desses na estante, não peço perdão por conta de minha opinião, peço que compartilhe sua defesa a esse material conosco, nada melhor no mundo literário que um caloroso debate) Temos vários modos de ajudar uma pessoa e não precisa ser de forma direta, nada disso, só o fato de ser “Livro” já se torna uma ajuda, um conforto, uma motivação. Algo que preciso declarar sem delongas: Uma xícara de café pode te deixar bem mais alegre que trezentas páginas sobre “mude seu estilo de vida”, “converse com seus amigos”. Sente aqui, criança, se a pessoa for seu amigo ela que vai te procurar nos momentos difíceis, ela que vai ter ajudar até mesmo quando a literatura ou qualquer outra arte não puder. Mas a coluna de hoje não se restringe a livros desse tipo, nós iremos além.

Estávamos no “Amanhã vai ser outro dia”. Fazemos dessa frase uma palavra e busquemos sua etimologia. Onde surgira essa oração… Digamos que foi na Grécia (Me diga, o que não surgiu lá, até a crise surgiu lá), e lá estava o filósofo, Arisofonés (Sim, pesquisei no google agora mesmo e esse homem não existe, se não está no google não existe, fim, sem poréns (Até minha avó está no google, pode procurar)). Arisofonés tinha a mania de criar frases assim, sem procurar significado para as coisas, até que um dia, em uma reunião na Escola de Atenas, com Platão apontando para as nuvens, procurando seu mundo das ideias, com a presença ilustre do até então desconhecido Rafael Sanzio (Que usou a TARDIS é claro para captar aquele momento ilustre e colocar em um afresco inquietante) e com Hipátia da Alexandria que cruzara o Mediterranio apenas para aquela reunião sem sentido. Lá estavam todos, homens e mulheres, todos discutindo suas teses, tentando provar a existência de um mundo redondo, quadrado, plano, triangular, a inexistência de um mundo, e no meio deles, Arisofonés que ao ver tal balburdia, para não ficar por fora, gritara: “Amanhã vai ser outro dia”. No momento ninguém prestara atenção, como você pode perceber na pintura abaixo:

Se não identificou Arisofonés, aqui está para facilitar a busca:

Ai está nosso amigo, escorado como você há alguns instantes, debruçado sobre problemas e mais problemas e sem vontade alguma de resolve-los. Nesse momento ele tivera algum despertar e falara a frase que está nos guiando na “The Epic Battle” desta semana. “Amanhã vai ser outro dia”, Sanzio não pintara seu instante de alegria e esperança, mas veja nosso outro amigo, bem ao lado de Arisofonés, ele está escrevendo algo, com toda certeza deve ser alguma fanfic de época (Entendeu a referência? Hein, de época…) e seria esse escritor anônimo que observara o grito de Arisofonés e o guardara para a posteridade. Dia após dia as pessoas repetiram: “Amanhã vai dar certo” “Amanhã eu o peço em namoro” “Amanhã eu escrevo aquele capítulo que estou com um bloquei tremendo” “Amanhã eu vivo”. E vem sendo assim, sem tomarmos a atitude correta, sem termos um grito mais prolongado, sem procurarmos transformar um sussurro em canção, sem  ter atitude, sim, essa é a palavra certa. Sempre existe algo a mais para fazer, sempre tem aquela coisa que cairia muito bem na quarta-feira, quando estamos na terça, ou na quinta, quando estamos na quarta. Mexa-se, inútil. Mexa-se enquanto o tempo nos pertence. Esse século vive a preguiça, respira a perca de tempo, nada se cria, é um amontoado de mais do mesmo, essa expressão também deve ter surgido na Grécia, mas não vamos focar nela, não hoje. Para explicar um terço de que não existe o fatídico amanhã, que tudo se resume ao agora, precisei brincar com filósofos e matemáticos, necessitei de uma pintura renascentista que já tornou-se clichê, tudo isso produções e mais produções de outros, de homens e mulheres que se moveram quando ninguém mais desejava sair do lugar. Não é questão de auto-ajuda, mas sim de vergonha na cara. Nunca tivemos vergonha na cara e sim, viva às frases prontas.

Tenho um recado para você que passou horas e horas em uma fila, seja na livraria ou no cinema, sim, um recado direto para você que esperou anos e anos por um final e quando este chegara, chorou, e como chorou, parecia uma criança ao quebrar seu brinquedo predileto. Você não está só, nunca esteve. Aposto que na manhã de hoje, assim que pulou da cama (ou se arrastou) um alarme disparou em sua mente: “Hoje é dia 31, caralho!”. Sim, um baita dia 31. Para seus parentes pode não ser nada demais, seu cachorro nem liga para isso, sua irmã não tira os olhos da televisão enquanto come o cereal, mas você sabe o significado deste dia. Você tem que saber, pois se não souber todos esses anos foram em vão. Mas você conhece o simbolismo, se pudesse tatuaria todas as linhas, todos os parágrafos, de certa forma eles estão fixos em seu corpo, vivem a cada símbolo das Relíquias da Morte que você desenha sem querer nos cadernos por ai.

Vamos recordar um pouco, mas só um pouco, estamos em um dia feliz, se puxarmos mais e mais de nossas mentes acabaremos caindo aos prantos. Há alguns anos aguardávamos com todo esforço do mundo um livro novo, não daremos nomes ou datas por fora assim com os sete, e com os depois desses. Não sabíamos o que ela iria aprontar dessa vez, quem morreria, quem venceria, em que enrascada nossos amigos iriam se meter, mas aguardávamos como se o mundo fosse acabar depois daquele lançamento. Atordoávamos a moça da livraria todo dia perguntando “Já chegou”, mesmo sabendo que existia uma data exata para que eles chegassem, xingávamos aquela mulher todos os dias depois da reposta negativa mesmo tendo consciência de que ela não tinha responsabilidade alguma sobre aquilo. Eis que um dia eles chegavam e nós, com as moedas reunidas durante meses, corríamos até à livraria, sempre alguém tinha chegado antes, sempre era esse inferno, mas lá estavam eles, sorrindo, em posição de duelo, bradando varinhas e lhe convocando para a mais bela e rápida leitura, claro, aquela espera de anos resultaria em poucas horas. Nós devorávamos cada página, cada capítulo, era uma leitura sem cansaço, sem receios. Minto, existia um receio sim em tudo aquilo e ele se encontrava nas folhas finais, estava acabando, ficávamos desolados quando acabava, mas existia uma certeza. “Vai ter mais, eu sei que vai”. Mas um dia a fonte secara, não saía um pingo se quer de Harry, Ron ou Mione, isso foi o que pensamos quando lemos aquele “Tudo estava bem”.

Mas aqui está meu recado: Ela é Joanne Rowling. Ela é a escritora mais influente que o mundo literário já viu. Ela pode começar e terminar histórias quando bem entender e nós, seus pequenos leitores, apenas iremos aplaudir e captar sentimentos singulares, sentimentos esses que nenhum outro escritor pode nos proporcionar. Ela é Joanne, nascida ao fim do sétimo mês, assim como sua criação, capaz de derrotar todos os obstáculos, servir de inspiração até para o mais desacreditado homem. Foram sete anos de luta, sete anos sonhando com um garoto que corria até uma estação de trem e atravessava sua parede, foram sete anos sobre os papéis imaginando, tornando aquele castelo sua realidade, nossa futura realidade, sete pequenos anos quando comparados com os que virão, com os que passaremos lembrando e transformando a magia.

31 de Julho engloba bem mais do que podemos ver, trata-se do nascimento de um sentimento, uma vontade de querer mais e mais,  vimos isso nas páginas e páginas, não falo apenas do menino-que-sobreviveu, refiro-me também à Krystal, aos moradores de uma Pagford traiçoeira e encantadora, dirijo-me à Robin, a Cormoran e sua mania de sempre acertar, Rowling deixou depositou pedaços de sua alma em cada personagem, do Newt que está prestes a ganhar uma forma bem maior do que a que conhecemos até uma coruja que nos fez chorar por horas. Ela tem esse dom, de não temer o que está por vir, de não se importar por aceitação, fazendo seu trabalho da melhor forma possível e transformando vidas, mudando conceitos, inserindo em nosso dia-a-dia surpresas e mais surpresas, vejam só, chegamos ao tão esperado 31 de Julho e nesse encontro de criatura e criador estamos nós, bem no meio, prontos para abraçar quem quer se seja, prontos para nascermos também, neste sétimo mês.

À Joanne e a Harry só temos uma pequena frase a dizer: Obrigado por tudo. Tudo se resume a isso, agradecimento, por ter nos proporcionado experiências únicas (e continuar fazendo-as), por nos oferecer aquela palavra no momento exato mesmo nem estando ao nosso lado. Ela mesmo já dissera, “Nenhuma história vive, se não tiver ninguém para lê-la”, sendo assim garantimos que a magia persistirá, independente das eras, ela estará com sua chama mais que acessa, pois não pegamos chuva e sol atoa, não lemos está história várias e várias vezes (Em línguas diversas em alguns momentos) para desistirmos com o passar do tempo. Isso vai além da literatura ou do cinema, vai muito além de atores ou diretores, existe uma família, uma imensa família que abraça quem quer que seja, que comemora cada data como se fosse a primeira, que renasce a cada fim de julho.

O Ministério da saúde adverte: Se você seguir esse caminho não poderá voltar. É simples, duas escolhas são dadas, ou você é, ou não é, claro demais para qualquer pessoa. Mas nós sabemos que você tem sérios problemas, seja lá psíquicos ou não, mas você tem problemas isto está evidente. Se você não tivesse contratempos em seu íntimo não seguiria esse caminho, não seria o que é.

Era manhã, ou noite, não lembro, mas naquele dia decidi disponibilizar o tempo que pudesse e não pudesse, depositar minhas energias, minhas verdades e inverdades, colocar tudo, mas exatamente tudo em folhas e mais folhas. Faz muito tempo, faz sim, nesse período já conheci muitos iguais, melhores, piores, mas parecidos comigo. Eles tem manias, essa espécie parece ser inquieta, acorda em horas exatas, ou não, eles são irregulares demais, temos vícios, como xícaras e mais xícaras de café ou simplesmente  uma lata de coca-cola para agitar as coisas, nos dar ânimo. Falando em animar a atmosfera, temos diversos guias, diversos faróis, eles variam muito, partem da música para o cinema, ficamos vidrados ali, escutando a mais bela sinfonia ou beijando a tela em uma cena sangrenta, uma cena mais real que qualquer realidade.

Somos os mais estranhos que você um dia sonhou em conhecer.

Sabe seu andar? Nós vemos milhões de coisas ali. Sabe aquele cachorro que cruza a BR sem motivo algum? Nós vemos uma alma aventureira, um ser querendo ser testado. Você já viu um pardal? Claro que viu, quem não viu não viveu, pois então, nós entranhamos naquele pássaro, voamos com ele, observamos o que ninguém deseja notar. Somos estranhos, eu falei. Ainda em nossos vícios, vou retratar mais alguns, como andar para qualquer lugar com um livro ou com um bloco de notas, mas acredite, sempre esquecemos a caneta. Mas pode ser proposital, é como se o amor de sua vida sempre tivesse uma caneta, e você, claro, pediria a maldita bendita caneta à essa pessoa.

Sonhamos muito. Mas muito.

Passamos horas e horas analisando as situações, podemos trocar de opiniões diversas vezes, mas quando chegamos à uma conclusão, pois bem, essa será a maior e melhor de todas. Podemos ser calados demais, ou os mais extrovertidos. Somos estranhos.

É ter uma missão, sim, ninguém deposita obrigações sobre nós, porque quem tem esse papel somos nós mesmos. Queremos ser o novo Victor Hugo, queremos entrar para o panteão da literatura, queremos ao menos marcar uma pessoa, que seja, uma só e estamos satisfeitos. Criamos mundos, traçamos retas, quando amamos, amamos melhor que qualquer um, quando determinamos metas, as atingimos, nem que seja a última coisa que façamos na vida.

Tenha medo, tenha pavor de um escritor. Ele te rasgará por inteiro, trucidará suas teorias, investigará cada traço de sua medíocre existência, ele a transformará na mais bela história ou no terror de qualquer leitor. Não é uma escolha, menti no começo de tudo isso para que você se sentisse mais a vontade, somos assim, oferecemos as mais confortantes situações e após deixarmos todos acomodados, derrubamos a casa, encendíamos, acabamos com toda paz. Não, não é uma escolha, você pode não sentir nada agora sobre isso, pode não ter vontade alguma de escrever, mas isso despertará do nada, produzirá singulares sensações, as gratificantes e solitárias sensações.

Escrever é perigoso e a todo aquele que se entrega às palavras, ao mundo, só tenho uma coisa a dizer no dia de hoje: Ao trabalho, moças e rapazes!

(Feliz dia Nacional do Escritor!)